POEMAS EPICOS-

LOS NIÑOS MÁRTIRES DE CHAPULTEPEC
I

Como renuevos cuyos aliños
un viento helado marchita en flor,
asi cayeron los héroes niños
ante las balas del invasor.

Allí fue… los sabinos la cimera
con sortijas de plata remecían;
cantaba nuestra eterna primavera
su himno al sol: era diáfana la esfera;
perfumaba la flor… ¡y ellos morían!

Allí fue… los volcanes en sus viejos
albornoces de nieve se envolvían,
perfilando sus moles a lo lejos;
era el valle una fiesta de reflejos,
de frescura, de luz… ¡y ellos morían!

Allí fue… Saludaba el mundo el cielo,
y al divino saludo respondían
los árboles, la brisa, el arroyuelo,
los nidos con su trino del polluelo,
las rosas con su olor… ¡ y ellos morían!

Morían cuando apenas el enhiesto
botón daba sus pétalos precoces,
privilegiados por la suerte en esto:
que los que aman los dioses mueren presto
¡y ellos eran amados de los dioses!

Sí, los dioses la linfa bullidora
cegaban de esos puros manantiales,
espejos de las hadas y de Flora,
y juntaban la noche con la aurora
como pasa en los climas boreales.

Los dioses nos robaron el tesoro
de esas almas de niños que se abrían
a la vida y al bien, cantando en coro…
Allí fue… la mañana era de oro,
Septiembre estaba en flor….¡y ellos morían!
II

No fue su muerte conjunción fébea
ni puesta meláncolica de Diana,
síno eclipse de Vésper, que recrea
los cielos con su luz, y parpadea
y cede ante el fulgor de la mañana.

Morir cuando la tumba nos reclama,
cuando la dicha suspirando quedó,
“¡Adios!”, murmura, y se extinguió la llama
de la fe, y aunque todo dice…”¡Ama!”,
responde el corazón: “¡Si ya no puedo…!”.

Cuando sólo escuchamos donde quiera
del tedio el gran monologar eterno,
y en vano desparrama Primavera
su florido caudal en la pradera,
porque dentro llevamos el Invierno,

bien está… más partir en pleno día,
cuando el sol glorifica la jornada,
cuando todo en el pecho ama y confía,
y la Vida, Julieta enamorada,
nos dice: “¡No te vayas todavía!”;

y forma la ilusión mundos de encaje,
y los troncos de savia están henchidos
y las frondas perfuman los boscajes,
y los nidos salpican los frondajes,
y las aves arrullan en los nidos,

es cruel… mas, entonces, ¿por qué ahora
muestra galas el Bosque y duce aliños?
¿Por qué canta el clarín con voz sonora?
¿Por qué nadie está triste, nadie llora
delante del recuerdo de esos niños?

Porque más que la vida, bien pequeño;
porque más que la gloria, que es un sueño;
porque más que el amor, vale, de fijo,
la divina oblación, y en una losa
este bello epitafio: “Aqui reposa;
dio su sangre a la Patria: ¡Era un buen hijo!”
III

Descansa, juventud, ya sin anhelo,
serena como un dios, bajo las flores
de que es pródigo siempre nuestro suelo;
descansa bajo el patio de tu cielo
y el santo pabellón de tres colores.

Descansa, y que liricen tus hazañas
las voces del terral en los palmares,
y las voces del céfiro en las cañas,
las voces del pinar en las montañas
y la voz de las ondas en los mares.

Descansa, y que tu ejemplo persevere,
que el amor al derecho siempre avive;
y que en tanto que el pueblo que te quiere
murmura en tu sepulcro: “¡Así se muere!”
la fama cante en él: “¡Así se vive!”.
IV

Señor, en cuanto a ti, dos veces bravo,
que aquí defiendes el hollado suelo
tras haber defendido el suelo esclavo,
y hoy en sitio dormirás al cabo
donde el águila azteca posó el vuelo;
Señor, en cuanto a ti, que noble y fuerte,
llegaste del perdón al heroísmo,
perdonando en tu triunfo a quien la muerte
dio a tu padre infeliz, y de esta suerte
venciéndote dos veces a ti mismo:
¡Ven, únete a esos niños como hermano
mayor, pues que su gloria fue tu gloria,
y llévalos contigo de la mano
hacia el solio de Jove soberano
y a las puertas de bronce de la Historia!

(Amado Nervo, Septiembre de 1903)

 

 

 

PACO IBAÑEZ – La Poesía es un Arma –

Poesía necesaria más allá de mis penas

REGALO PARA EL NIÑO

Te regalo una paz iluminada.

Un racimo de paz y gorriones.

Una Holanda de mieses aromada.

Y una California de melocotones

Un Asia sin Corea ensangrentada.

Una Corea en flor, otra en botones.

Una América en frutos sazonada.

Y un mundo azúcar de melones.

Te regalo la paz y su flor pura.

Te regalo un clavel meditabundo

para tu blanca mano de criatura.

Y en tu sueño que tiembla estremecido

hoy te dejo la paz sobre tu mundo

de niño, por la muerte sorprendido.

(Oswaldo Escobar Velado)

 

NIDO DE CÓNDORES:

Olegario V. Andrade: Es una de las glorias más puras de la poesía argentina. Cantó las grandezas de la patria, cómo en el Nido de Cóndores, donde exalta la figura de leyenda del Gral. San Martín. La poesía Nido de Cóndores fue leída en el Teatro Colón el 25 de Mayo de 1877, en una función realizada con el fin de contribuír a aumentar la cantidad de dinero que se estaba reuniendo para repatriar los restos del gran Capitán.

I

En la negra tiniebla se destaca

como un brazo extendido hacia el vacío

para imponer silencio a sus rumores

un peñasco sombrío.

Blanca venda de nieve lo circunda,

de nieve que gotea

con la negra sangre de una herida

abierta en la pelea.

Todo es silencio en torno. Hasta las nubes

van pasando calladas,

como tropas de espectros, que dispersan

las ráfagas heladas.

Todo es silencio en torno. Pero hay algo

en el peñasco mismo

que se mueve y palpita cual si fuera

el corazón enfermo del abismo.

Es un nido de cóndores, colgado

de su cuello gigante,

que el viento de las cumbres balancea

como un pendón flotante.

Es un nido de cóndores andinos,

en cuyo negro seno

parece que fermentan las borrascas

y que dormita el trueno.

Aquella negra masa se estremece

con inquietud extraña:

es que sueña con algo que lo agita!

el viejo morador de la montaña!

No sueña con el valle, ni la sierra

de encantadoras galas;

ni menos con la espuma del torrente

que humedeció sus alas.

No sueña con el valle, ni la sierra

que en la noche inflama,

despeñando por riscos y quebradas

sus témpanos de llama.

No sueña con la nube voladora

que pasóen la mañana

arrastrando en los campos del espacio

su túnica de grana.

Muchas nubes pasaron a su vista;

holló muchos volcanes;

su pumaje mojaron y rizaron

torrentes y huracanes.

Es algo muy querido lo que causa

su agitación extraña:

un recuerdo que bulle en la cabeza

del viejo morador de la montaña.

En la tarde anterior, cuando volvía,

vencedor inclemente,

trayendo los despojos palpitantes

en la garra potente.

Bajaban dos viajeros presurosos

la rápida ladera:

un niño y un anciano de alta talla

y blanca cabellera.

Hablaban en voz alta, y el anciano,

con acento vibrante,

“Vendrá -exclamaba- el héroe predilecto

de esta cumbre gigante”.

El cóndor al oírlo, batió el vuelo,

lanzó ronco graznido,

y fue a posar el ala fatigada

sobre el desierto nido.

Inquieto, tembloloroso, como herido

de fúnebre congoja,

pasó la noche y sorpréndiole el alba

con su pupila roja

II

Enjambre de recuerdos punzadores

pasaban en tropel por su memoria;

recuerdos de otros tiempos de esplendores,

de otros tiempos de gloria,

en que era breve espacio a su ardimiento,

la anchurosa región del vago viento.

Blanco el cuello y el ala reluciente,

iba en pos de la niebla fugitiva,

dando caza a las nubes en oriente;

y con mirada altiva

enla garra pujante se apoyaba,

cual se apoya un titán sobre su clava.

Una mañana -inolvidable día!-

ya iba a soltar el vuelo soberano

para surcar la inmensidad sombría

y descender al llano

a celebrar con ansia convulsiva

su sangriento festín de carne viva,

cuando sintió un rumor nunca escuchado

en las hondas gargantas de occidente;

el rumor del torrente desatado,

la cólera rugiente

del volcán que en horrible paroxismo

se revuelca en el fondo del abismo.

Choque de armas y cánticos de guerra

resonaron después. Relincho agudo

lanzó el corcel de la Argentina tierra

desde el peñasco mudo;

y vibraron los bélicos clarines

del ande gigantesco en los confines.

Crecidas muchedumbres se agolpaban

cual las ondas del mar en sus linderos;

infantes y jinetes avanzaban,

desnudos los aceros,

y atónita, al sentirlos, la montaña

bajó la frente y desgarró su entraña.

Dónde van? Dónde van? Dios los empuja!

Amor de patria y libertad los guía:

donde más fuerte la tormenta ruja:

donde la onda bravía

más ruda azote el piélago profundo:

van a morir o libertar el mundo.

III

Pensativo a su frente, cual si fuera

en muda discusión con el destino,

iba el héroe inmortal que en la ribera

del gran río argentino

al león hispano asió de la melena

y lo arrastró por la sangrienta arena!

El cóndor lo miró, voló del Ande

a la cresta más alta, repitiendo

con estridente grito: “Este es el grande”.

Y San Martín oyendo

cual si fuera el presario de la historia

dijo a su vez: “Mirad, ésa es mi gloria”.

IV

Siempre batiendo el ala silbadora,

cabalgando en las nubes y en los vientos,

lo halló la noche y sorprendió la aurora:

y a sus roncos acentos

tembló de espanto el español sereno

en los umbrales del hogar ajeno.

Un día … se detuvo; había sentido

el estridor de la feróz pelea;

viento de tempestad llevó a su oído

rugidos de marea;

y descendió a la cumbre de una sierra

la corva garra abierta en son de guerra.

Porfiada era la lid. Por las laderas

bajaban los bizarros batallones,

y penachos, espadas y cimeras,

cureñasy cañones,

como heridos de un vértigo tremendo

en la cima fatal iban cayendo.

Porfiada era la lid. En la humareda

la enseña de los libres ondeaba

acariciada por la brisa leda

que sus pliegues hinchaba:

y al fin, entre relámpagos de gloria,

vino a alzarla en sus brazos de victoria.

Lanzó en cóndor un grito de alegría,

gritó inmenso de júbilo salvaje;

y desplegando en la extensión vacía

su vistoso plumaje,

fue esparciendo por sierras y por llanos

jirones de estandartes castellanos.

V

Desde entonces, jinetes de vacío,

cabalgando en nublados huracanes,

en la cumbre, en el páramo sombrío,

tras hielos y volcanes,

fué siguiendo los vívidos fulgores

de la bandera azul de amores.

La vió al borde del mar, que se empinaba

para verla pasar, y que en la lira

de bronce de sus olas entonaba,

como un grito de ira,

el himno con que rompe las cadenas

de su corcel de rocas y de arenas.

La vió el Maipo, en Junín y hasta en aquella

noche de maldición, noche de duelo,

en que desapareció como una estrella

tras la nubes del cielo:

y al compás de sus lúgubres graznidos

fué sembrando el espanto en los dormidos.

Siempre tras ella, siempre. Hasta que un día

la luz de un nuevo sol alumbró al mundo:

el sol de libertad que aparecía

tras nublado profundo,

y envuelto en su magnifica vislumbre

tornó soberbio a la nativa cumbre.

VI

Cuántos recuerdos despertó el viajero

en el calvo señor de la montaña.

Por eso se agitaba entre su nido

con inquietud exteaña;

y a beso de la luz del sol naciente

volvió otra vez a sacudir sus alas

y a perderse en la nubes del oriente.

Adónde va? Qué vértigo lleva?

Qué engañosa ilusión nubla sus ojos?

Va a esperar del Atlántico en la orilla

los sagrados despojos

del aquel gran vencedor de vencedores,

a cuyo solo nombre se postraban

tiranos y opresores.

Va a posarse en la cresta de una roca,

batida por las ondas y los vientos,

allá, donde se queja la ribera

con amargo lamento,

porque sintió pisar planta extranjera

y no sintió tronar el escarmiento!

Y allá estarás! Cuando la nave asome,

portadora del héroe y de la gloria,

cuando el mar patagón alce a su paso

los himnos de victoria,

volverá a saludarlo, como un día en la cumbre del Ande,

para decir al mundo: ESTE ES EL GRANDE!!

~ por ManeKent en 26 junio, 2007.